Existe-en un pueblo de cuyo nombre no me quiero acordar-una pasarela. Muchos, ciegos por propia voluntad, dicen que desapareció, que quizás el despiadado viento enloquecedor de la llanura manchega, se la llevó en una aciaga nochede invierno.. 

Quieren convencerse de que no existen estados intermedios para la existencia de las cosas. 

¿Cómo explicarle a quien nunca se sobresaltó ante un cuadro de Cézanne, los millones de matices que viven entre dos colores? 

Pero yo la sigo viendo ahí, en su sitio de siempre, bailando al compas de esos alisios ,que en algunas horas del día suavizan las tórridas embestidas del implacable sol de mi tierra.

Desde su altura contemplo la estación de tren, que me devuelve agradecida, su presencia plácida y serena. 

En el horizonte hay molinos y tierras ocres de necesidad, una vieja locomotora de vapor, espera el final de los tiempos, apartada de todo y de todos, en una desafectada vía. 

El conmovedor silencio solo se ve , más que alterado; mecido, por el zigzagueante y evocador vuelo de una mosca. 

En el centro de mi mundo y desde la época de mi infancia, ahí encuentro la paz. 

Cierro los ojos para mejor verla. frágil, vieja y medio oxidada, desafía desde su muda resistencia a desaparecer, a quienes no tienen habilitados en sus gélidos corazones, los lugares donde nacen la nostalgia, la sensibilidad y los sentimientos mágicos. 

Mientras yo exista, siempre vivirás, vieja pasarela, porque una lágrima mía fue vertida para ti. 

 Joss, Desde la pasarela